9. Alles Gute zum Geburtstag, Deutschland!

Il mio arrivo a Berlino coincise con i festeggiamenti per il decimo anniversario della riunificazione politica della Germania. Il 3 ottobre 1990 i tedeschi dell'est e dell'ovest erano tornati ad essere ufficialmente un unico popolo, il 3 ottobre del 2000 alcuni amici ed io cominciammo ufficialmente a fare un po' di sana bisboccia erasmica.

Nel 1989 quando, insieme a tutto il mondo, avevo osservato in tv la gente che si abbracciava, buttava giù pezzi di muro e beveva birra, ero perfettamente consapevole di star assistendo ad un momento di storia. Ma mai avrei pensato che, undici anni dopo, mi sarei trovata a festeggiare nei medesimi luoghi. Forse anche con la medesima gente.
Quel 3 ottobre del 2000 in piazza c'erano tutti: i turisti, gli studenti stranieri, i berlinesi di prima o decima generazione. Tutti, compresi i nostalgici abitanti dell'est che, passata la sbornia euforica dei primi tempi, si trovavano a celebrare una nazione che li aveva accolti, abbracciati, e strangolati. Nostalgici di un mondo che stava scivolando via dalle loro mani e dalla memoria collettiva, reggendosi solo su pochi simboli ancora presenti ma già sbiaditi e commercializzati all'"americana", come le orride ma ricercatissime Trabandt e l'adorabile omino del semaforo (Ampelmännchen).

Quel pomeriggio, immersa nella folla di una soleggiata giornata di festa, imparai moltissime cose.
Imparai che i tedeschi fanno la fila ordinatamente e dignitosamente anche per utilizzare un bagno chimico. Bagno chimico che, però, puzza della stessa puzza fetente di quelli italiani.
Imparai che la diabolica unione di cucina tedesca e turca sarebbe stata la mia rovina. Una rovina colesteronicamente piacevolissima.
Imparai che i tedeschi, per una delle celebrazioni più importanti della loro storia recente, avevano scelto di mettere su un baraccone da poveracci, indegno del più disastrato festival della porchetta nostrano.
Imparai che al mondo c'era chi, alto un metro e una mela, con addosso una camicia hawaiana, un paio di sandaletti e degli occhiali da sole con le lenti gialle, riusciva a sentirsi comunque un gran figo.
Imparai che c'era anche qualche sciagurato che viveva l'Erasmus come una tortura, e contava i giorni che lo dividevano dal ritorno in patria.
Imparai che il destino ti fa conoscere per caso e per fortuna le persone giuste che, nonostante la vita si diverta sempre ad allacciare e slacciare rapporti, ti rimarranno amiche anche dopo più di dieci anni.
Ma sopra ogni cosa imparai che, se essere nel posto giusto al momento giusto è difficile. Essere nel posto sbagliato al momento sbagliato è un'arte.
Arte in cui, non per vantarmi, io eccellevo ed eccello tutt'oggi.

Dopo aver sentito l'ennesimo neomelodico tedesco, anche se lo spumeggiante spettacolo non era ancora terminato, decisi di tornarmene a casa. Appagata e divertita, varcai la soglia della mia accogliente stanzetta, quando mi arrivò un solerte sms dall'Italia. Uno dei miei cugini mi scrisse: "Sarai contenta, finalmente l'hai visto dal vivo!".

Boris Becker era salito sul palco della fiera della porchetta per dare la sua benedizione urbi et orbi alla folla in deliquio. I miei parenti in Italia l'avevano visto al tg. Io me l'ero perso dal vivo per cinque minuti. Cinque stramaledettissimi minuti.

Com'è nel mio stile, presi la curiosa poco propizia coincidenza con molta calma. Allo studentato ancora si ricordano le urla di dolore della "piccola italiana indemoniata".

Continua...